Nem me lembro das vezes em que escrevi palavras sem contar e voltei a apagá-las tão rápido quanto as que escrevi. sinto os meus próprios pensamentos a girar dentro da minha cabeça e ainda mais, sinto o meu enorme esforço a tentar organizá-las sem sucesso repetidamente. cada dia que passa é semelhante a uma semana e uma hora para mim, já me sufoca, como se me apertasse o pescoço lentamente e numa aflição a única alternativa é tentar respirar mesmo que já me esteja a sentir no fim da minha vida. À noite tudo me ataca, a nostalgia acorda-me e o cansaço mata-me devagar para que no dia seguinte não consiga ceder, pensar, agir ou sequer levantar-me. Depois? Depois tudo se repete, com a diferença de umas lágrimas a lavar-me a cara, a limpar os restos do dia anterior. são 4 da manhã e a única coisa que desejava era ter uma noite tranquila, sem ti a impedir o meu sono, sem ti a provocar-me a dor da tua ausência.
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